Mijn harige armen omarmen was het meest bevrijdende wat ik heb gedaan

"Kijk eens naar jou, je bent een harige aap!"

Die taunt was mij net zo bekend als 'Goedemorgen', toen ik op de lagere school zat. Ik hoorde het van jongens die rond de tweede klas begonnen, en het inspireerde al snel mijn zoektocht om te veranderen wat het universum, of op zijn minst de genetica, me had gezegend met harige armen.

Voor de duidelijkheid, ik was niet van top tot teen bedekt met haar. Er waren geen verdwaalde haren op mijn kin of mijn borst; mijn rug en buik waren ook zo haarloos als de meeste kinderen.Mijn armen en benen waren echter bedekt met zacht, donker haar. Ik was er eerlijk langs gekomen - mijn moeder leed hetzelfde lot als ik, dus het liep in de familie.

Pas toen die scheldwoorden begonnen, werd ik me bewust van de belediging van dit extra haar, maar het duurde niet lang voordat ik lange mouwen en broeken begon te dragen zo laat in de lente en de zomer als de temperaturen dat toelieten. Ik zag hoe mijn vrienden naar school kwamen in tanktops en korte broeken, verlangend naar diezelfde vrijheid verlangend. In mijn gedachten maakte het haar op mijn armen me minder mooi, minder vrouwelijk, en het feit dat het voornamelijk jongens waren die me voor de gek hielden, bevestigde alleen maar mijn vermoedens.

Ik heb het grootste deel van mijn leven heimelijk naar vrouwenwapens gekeken om te zien of ze aan dezelfde benarde situatie leden als ik. Af en toe zou ik haar zien, rondlopen met haar harige armen bloot, het leek er helemaal niets toe te doen. Ik zou tegelijkertijd bewondering en walgen van haar keuze.

Als kind in de jaren 80 waren de keuzes voor ontharing chemische stoffen die jeukten en verbrandden of die het haar met geweld scheurden, wat pijn deed als de hel. Ik heb ze allemaal geprobeerd. In het begin stond mijn moeder erop dat als ik mijn armhaar wilde verwijderen, bleken het de beste optie was. Al het andere zou ervoor zorgen dat het haar terug groeit in ruw en stekelig, niet zoals je benen zich een paar dagen na het scheren voelen. Bleken was de "zachtere" optie, maar de jeuk en verbranding die ik moest doorstaan ​​in de handen van het bleekmiddel was pure marteling. Maar ik deed het toch.

Op een gegeven moment bracht de jaren 80 de komst van de epilator voort, en mijn moeder kocht er een voor zichzelf. Ik hurkte in de gang voor de deur van haar slaapkamer en luisterde naar de kleine uitbarstingen van pijn die ze probeerde te minimaliseren. Ik was geïntrigeerd. Toen ik interesse toonde in het uitproberen van het martelapparaat op mezelf, zei mijn moeder dat ik mezelf moest helpen, dus dat deed ik. Het moest minder ongemakkelijk zijn dan het bleken dat ik verdroeg. Natuurlijk had ik het mis. Het deed zo'n pijn en ik heb het geen hele minuut volgehouden om het op mijn arme armen te gebruiken.

Toen ik ouder werd, ging ik naar het gebruik van ontharingscrèmes toen de dagen warmer werden. Ik zou de verwijdering zo timen dat de hergroei niet zou plaatsvinden op een moment dat ik in de buurt van mensen moest zijn. Uiteindelijk, om de noodzaak om het zo vaak te doen verminderen, ben ik verhuisd naar waxen en sugaring. Tegen die tijd waren het de jaren '90 en ik zat op de middelbare school, dus ik deed het zelf. Ik kan je vertellen dat ik verschrikkelijk werk heb gedaan. Mijn doel was altijd zoveel mogelijk haar te verwijderen, maar de pijn verhinderde me meestal om alles te krijgen, dus ik bleef achter met willekeurige plekken haar, die er waarschijnlijk vreemder uitzagen.

In de westerse cultuur is haarloosheid in verband gebracht met vrouwelijke schoonheid, of op zijn minst met evolutionaire superioriteit, sinds het boek van Darwin, De afdaling van de mens, poneerde het idee in 1871. Dit, volgens het boek van Rachel Herzig, Geplukt: een geschiedenis van haarverwijdering, is het idee dat haarloosheid bij vrouwen (niet bij mannen) voor het eerst werd opgedreven, wat leidde tot studies aan het eind van de 19e eeuw om het idee te bevestigen dat haarigheid gekoppeld was aan deviantie.

Een artikel in De Atlantische Oceaan gaat verder in op het onderwerp, maar aan het begin van de 20e eeuw probeerden Amerikaanse vrouwen allerlei gruwelijke methoden te gebruiken om zich van hun lichaamshaar te ontdoen. Ik herinner me dat ik klagen over mijn harige armen aan vrienden; hun ogen zouden groter worden en ze zouden overgaan tot medelijden, en ze lieten me het schaarse, blonde haar op hun eigen armen zien. "Mijn armen zijn net zo harig als de jouwe! Je kunt het gewoon niet zo goed zien, omdat het haar lichter is. "Nou ja. Dat was een soort van het punt. Als de jongens het niet kunnen zien, maken ze er geen grapjes over, toch?

Ik heb het grootste deel van mijn leven heimelijk naar de vrouwenarmen gekeken om te zien of ze aan dezelfde benarde situatie leden als ik. Af en toe zou ik haar zien, rondlopen met haar harige armen bloot, het leek er helemaal niets toe te doen. Ik zou tegelijkertijd bewondering en walgen van haar keuze. Waarom wilde ze ook niet haar armhaar verwijderen? Wat had ze vanbinnen dat ik miste, waardoor ik me zo walgde van iets dat zo onbelangrijk was?

Er zijn dingen die de moeite waard zijn om te obsederen - de kwaliteit van chocolade, de zoetheid van het gelach van mijn kinderen, het vinden van de perfecte plek om te kamperen - maar voldoen aan een onmogelijke schoonheidsnorm die in mijn leven duidelijk niets voor iemand anders betekent, was verspilling van energie.

Mijn obsessie met het haar op mijn armen, en het verwijderen ervan, ging door toen ik volwassen werd. Toen ik meer opwaarts mobiel werd, begon ik naar een salon voor suikerwerk, omdat het, volgens degenen die suiker geven, tot blijvendheid leidt. Ik zou lui worden tijdens de wintermaanden, maar in de zomer werden mijn afspraken strategisch gepland zodat mijn armen geen haar zouden hebben voor grote evenementen. Toen ik eindelijk de man ontmoette met wie ik ging trouwen (die niet minder om het haar op mijn armen had kunnen geven), maakte ik een speciaal schema voor het suikerwerk vóór de bruiloft.

We hadden het maanden van tevoren gepland, zodat de haarvrije dagen een beetje groter zouden worden en ik zou die lelijke stekelige hergroeiharen niet binnen krijgen tijdens ons 3-daagse evenement.

Wat zegt het dat ik verliefd was geworden op een man die mijn harige armen niet opmerkte of verzorgde, en toch was ik nog steeds geobsedeerd door ze haarloos te maken?

In de afgelopen jaren, toen de lasertechnologie verbeterde en de prijzen daalden, begon ik de groepskortingsites door te spitten voor laser ontharing deals. Ik besloot dat ik voor de kosten zou opkopen, mezelf zou trakteren in de hoop dat het een langetermijnoplossing zou zijn. Het enige probleem was dat je geen laser ontharing kon krijgen tijdens de zwangerschap of borstvoeding. Ik moest meerdere jaren wachten, want mijn twee kinderen kwamen snel achter elkaar.

Zwangerschap maakte mijn huid te gevoelig voor was of suiker, en toen ik eenmaal kinderen kreeg, was er gewoon geen tijd om uit te gaan voor een suggerende afspraak. Stukje bij beetje vond ik mezelf te druk om het op te merken, te overweldigd om iets te geven dat zo triviaal was als het haar op mijn armen. Postpartumdepressie, problemen met borstvoeding, gebrek aan slaap - dit waren dingen die er toe deden. Ik had niet de emotionele energie om te geven om hoe mijn armen eruit zagen. Verdorie, ik had geluk als ik elke dag kon douchen.

Toen ik eindelijk gestopt was met borstvoeding en de tijd en het geld had om laser ontharing uit te proberen, merkte ik dat ik niet echt meer om mijn lichaam gaf. Waarom zou ik die honderden dollars uitgeven aan iets waar ik alleen maar om geef? Het kon mijn man niet schelen. Het kon mijn kinderen niet schelen. Elke keer dat ik deze onzekerheid naar vrienden bracht, beweerden ze dat ze het niet eens hadden gemerkt. Voor wie deed ik dit?

Uiteindelijk besefte ik dat er dingen zijn die de moeite waard zijn om te obsederen - de kwaliteit van chocolade, de zoetheid van het lachen van mijn kinderen, het vinden van de perfecte plek om te kamperen - maar voldoen aan een onmogelijke schoonheidsnorm die duidelijk niets betekent voor iemand anders in mijn het leven was een verspilling van energie. Vrouwen (en sommige mannen) geven duizenden dollars uit om te lijken op minder haar, en waarvoor? Om een ​​partner aan te trekken? Daar hoef ik me geen zorgen over te maken (althans niet sinds de middelbare school). Eigenlijk, terugkijkend lijkt het nogal belachelijk om zo sterk beïnvloed te zijn door wat die 10-jarige jongens al die jaren geleden tegen me zeiden.

Dus waarom zouden we het anders doen? Om er goed uit te zien op televisie of op het podium? Daar hoef ik me ook geen zorgen over te maken. Om ons beter te voelen? Ik heb besloten dat er honderd redenen zijn waarom ik me goed kan voelen over mezelf, en mezelf bevrijden van de noodzaak om haarvrij te zijn geeft me tijd om gewoon worden. Ik scheer echter nog steeds mijn benen. Wat kan ik zeggen? Niemand is perfect.

Hier bij Byrdie weten we dat schoonheid veel meer is dan vlechthandleidingen en mascaraoverzichten. Schoonheid is identiteit. Ons haar, onze gelaatstrekken, onze lichamen: ze kunnen cultuur, seksualiteit, ras, zelfs politiek weerspiegelen. We hadden ergens op Byrdie nodig om over dit spul te praten, dus … welkom bij De Flipside (zoals natuurlijk de keerzijde van schoonheid!), een speciale plek voor unieke, persoonlijke en onverwachte verhalen die de definitie van 'schoonheid' van onze samenleving uitdagen. Hier vind je coole interviews met LGBTQ + -sterrensterren, kwetsbare essays over schoonheidsnormen en culturele identiteit, feministische meditaties over alles, van dijwenkbrauwen tot wenkbrauwen, en meer. De ideeën die onze schrijvers hier verkennen, zijn nieuw, dus we willen graag dat jullie, onze slimme lezers, ook deelnemen aan het gesprek. Zorg ervoor dat je je mening geeft (en deel ze op sociale media met de hashtag #TheFlipsideOfBeauty). Omdat hier op The Flipside iedereen kan gehoord worden.

Lees vervolgens: "Ik heb cellulitis en ik heb er juridisch nooit voor gezorgd - hier is waarom."